Escribir no es mi "hobby"

"Solo me queda la ceniza. Nada. Absuelto de las máscaras que he sido, seré en la muerte mi total olvido."-Jorge Luis Borges.

El escandaloso viento te paraliza el cuello. Rebates el uso de guantes y tus nudillos lloran sangre seca. El pelo se descoloca con rebeldía de su sitio. Te hundes en una monotonía trastornada, tangible y abrumadora. Existencia superflua. Cutre contingencia. Levantas una montaña de libretas estampadas y vírgenes. No encuentras un signo, una señal, tampoco un libro que te cautive. Se acumulan antologías de poemas sueltos. Libros de posguerra olvidados, angustiosos, solitarios.
Solitaria de ti. Qué bien se te da deslizarte entre las sábanas con los ojos cerrados y las venas marcadas. Qué bien se te da buscar en sitios que no albergan absolutamente nada. Eres indómita. No eres la lolita de papel de nadie.
Escribes por impulso. No buscas concordancia. Ni sentimiento. Ni sentido. No buscas nada.
La vida es la marea que arrastra todo lo que un día creíste tuyo. Pero no, nada te pertenece, cielo mío. Parece acercarse pero es independiente, gira en diferentes radios y no te necesita, no te necesita, no. Te necesitas tú, más que nunca.
Andas a deshora, el aire está contaminado y la nicotina te arrastra. Te pierden curvas que parecen lejanas. O peor, te pierden curvas que son imposibles. Imposibles, imposibles. Sigues sin aceptarlo. Te quedas en segundo plano en la propia historia que te inventas.
El tiempo se muere entre tus dedos, qué novedad. Tiene la enfermedad irreversible de expirar. Enfermo y calculador. Te concede lo que le parece conveniente y te acaba arrebatando todo. La marea conduce mar adentro todo menos los complejos, en resumen. Has de saberlo.
Qué vas a saber de amor. Si miras a las parejas con mirada incisiva. Si huyes de cualquiera que se te acerca con intenciones de quitarte todo menos los miedos. Si solo te declaraste una vez y el resultado fue nefasto. Y te quedaste en medio de la acera con una nota perfumada con el "no" rodeado y las ganas apaleadas.