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Aclaraciones inconexas

Palabras. Uniones de letras con un supuesto significado, pero que son capaces de no transmitir nada. Tan llenas o tan vacías como simples botellas de agua. Palabras bellas como una melodía que atrapa, que conquistan almas. Gente que entabla conversación en una estación anticuada; al preguntar la hora o expresando con palabras lo bonito que se encuentra el cielo esa tarde. Aquellas que no se rebajan. Ánimos, ¿en palabras? Dudas constantes encerradas en sílabas. Lo irónico y lo realista. Dichas en cualquier lugar y tiempo. Palabras en susurros tímidos por miedo a ser escuchadas. O expectantes como cualquier niño al despertarse un seis de enero para ver sus regalos al pie del árbol. Las que narran o resultan tan objetivas como las del telediario de las tres. Palabras insultantes o vengativas, esas que traspasan a cualquiera, que taladran como si de un arma se tratase. Lo anunciado y que es albergado por el aire, ya que no se obtiene una mínima respuesta, ni siquiera con la cabeza en modo afirmativo. Mentiras y más mentiras encerradas en letras perfectamente ordenadas y con una disposición meditada. Palabras, sin más.

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"Paradoja"

quiero hablar a todos de ti que tu nombre haga suyo el espacio y sepan entonces quién es esa mujer magnética y sencilla que a veces habita mi cuerpo. y también tengo la urgencia de ocultarlo todo con egoísmo y torpeza permitiendo acaso el susurro quedo de las letras por las que te llaman en un vago intento de que sepan que tu sendero sacudió el mío circunstancialmente y así el aire no contamina tu imagen de puro óxido y las palabras, siempre huecas y mundanas, no se equivocan al plasmar la esencia de la creación: sin dios ni leyes ni intérpretes ni visitas   levantándose a nuestro alrededor colosal.

Prisas

Ayer la lluvia invadió con violencia las calles de Madrid. Hoy he conseguido otear alguna que otra gota y he sacado de la manga un verdusco paraguas sin gracia. A mí, sin embargo, me invade el nerviosismo con la misma violencia con la que la borrasca se abría paso entre las aceras. Soy inercia o un saco de nervios tan desaliñado que quemo. No, no dejéis que la pasividad os atropelle. No confiéis en su mirada pura e inocente. A fin de cuentas es una víbora (y yo el blanco más fácil del siglo). Escribir es palparte los boquetes con el dedo índice y escupir el tormento. En mi caso, claro. Es salvavidas, pozo y tachones. No pretendo nada. Son las palabras las que me buscan mientras yo intento concentrarme en mi maraña de quehaceres. Y siempre, siempre ganan. Chillan en mi tímpano que desean ser plasmadas; yo las lanzo contra el papel sin apenas pensar. Lo recalco. No lo busco. Surge. Hablo de la misma química que nac...

Babilonia

No rebases la línea desdibujada que separa cuerpo y cuerpo si no quieres ser otro experimento macabro más. Cantaré como una amenazante sirena en su bahía de lagunas. Querré pieles frescas, nuevos aromas. La causa incausable de mi maldad no será otra que mis carencias y mis malas gestiones emocionales. Mis ojos no abrasarán de deseo. Acaso parecerá que te miro maravillada y que tú eres la esplendorosa muralla de Babilonia elevandote frente a mí. Mi óptica se distorsionará y creeré, o me obligaré a creer, que te necesito para abrigar mi periferia y mi sangre con adobe pulido, con adobe benevolente. Con aquel que emana de tus tripas. No soy capaz de amarte. Caeré en dolorosas dudas y me compadeceré de ti como perro abandonado. Seré Penélope, tejiendo y destejiendo un entramado de exculpaciones para que me perdones, o mejor, para limpiarme de pecados. La imagen mental que creía que te retrataba no es otra que Pompeya. No soy capaz de amarte. Querrás un beso y mi lengua de fueg...